“Encontrando a mortalidade”: Eu documentei os últimos 17 dias da vida do meu pai
Em 2015, a morte levou meu pai rapidamente. Quando eles encontraram câncer, ele já tinha residido em seu pâncreas e se espalhou para o fígado. Diagnóstico até a morte foi menos de 2 meses. Na época, eu estava começando a trabalhar em um projeto fotográfico sobre doenças terminais e mortalidade.
A ideia deste projeto germinou em uma reunião de família durante os feriados. Tias, tios e primos desciam em Oceanside, Califórnia, em grande parte devido à falta de saúde do meu tio, mas também para alimentar a conexão que atravessa o nosso sangue compartilhado. Cinco anos atrás, câncer se aliou ao mal de Parkinson e atacou meu tio. Ele abertamente nos acolheu em sua batalha, e suas histórias do cerco nos tomaram. Vimos, ouvimos e sentimos o que significava para ele ter uma doença difícil e terminal e como reduzia as complexidades da vida a simplicidades ricas e crus. Essas conversas me emocionaram e incorporaram o desejo de compartilhar essa inspiração com os outros. Através de imagens e palavras, eu quis relatar a experiência pessoal das pessoas com a morte e com doenças terminais, enquanto fazia voluntariado em um hospício. Meu pai sempre foi um professor e um mentor para mim, e eu procurei por ele orientação em todas as esferas da vida. Valorizando sua contribuição, discutimos a ideia em profundidade. Ele deu origem ao título “Encontro de Mortalidade”, um duplo sentido com impacto pungente.
Apenas alguns meses depois, enquanto eu não estava conseguindo encontrar um hospital para se voluntariar, uma dor sutil, mas intensa, se firmou nas costas e no abdômen do meu pai e rapidamente se tornou debilitante. Múltiplas visitas com vários especialistas destilaram a vida de meu pai a duas palavras: câncer e metástase. Sua doença progrediu em um ritmo alarmante. Desde o início da primeira dor sutil – até o diagnóstico – até a morte – foi uma questão de meses. Nós o vimos passar de um mensch que amava a vida, andava de bicicleta, bebia vinho, escrevia livros, tecia palavras, enriquecia a alma, a cinzas em uma caixa no manto da minha mãe em algumas das semanas mais curtas, porém mais longas. Minha vida. Passamos seus últimos 19 dias no hospital com ele, 10 horas por dia. Comecei a crónica desta vez através de fotos. A ironia não foi perdida para ele ou para mim. O homem que nomeou o projeto subitamente e muito inesperadamente se tornou o assunto.
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A morte nos prende a todos e dá um destino compartilhado absoluto; como uma verdade universal; mas a Morte também trata cada um de nós de nossa experiência única. Seus dedos frios envolvem com tanta força nossos corações que nos afundamos mais do que o mais profundo dos oceanos, conhecendo apenas o frio e o colapso. Ele arrasta o nosso coração para baixo do peito e profundamente na barriga da nossa tristeza e tristeza. Mil memórias passadas e mil memórias ainda a serem nomeadas, expectativas do que era suposto ser, mergulham profundamente no silêncio e na escuridão de “Se apenas …”.
Se seu coração sucumbe ao seu aperto gelado para nunca mais bater, ou se Ele rouba o coração de um ente querido e deixa seu coração para bater sozinho para sempre, é inevitável; É um processo difícil, escuro, triste e assustador. É um labirinto claustrofóbico sem escapatória, um oceano de emoções sem margem no horizonte. Ainda é algo compartilhado por todos. Há beleza na realidade que toda a humanidade compartilha a mesma mortalidade. E beleza em entender essa mortalidade. Há uma riqueza vivendo na aceitação de que; a vida é e a vida acontece – e nunca sem a morte. Ele traz um destino que todos compartilhamos. Um destino nos sentimos juntos.
A morte é, como meu pai costumava dizer, “o grande nivelador”. Embora brutal em seus métodos, ele é um mensageiro da comunalidade – um emissário enviado para purgar nossos poços de emoção, retirando-se das profundezas de modo que ele flua pelo nosso rosto e poças a nossos pés. Podemos optar por fingir que não estamos em uma poça, que nossos pés estão secos, quentes e confortáveis. Podemos ignorar a Morte e fingir que nossos corpos não se tornarão vasos inanimados, capazes de apenas manter o passado. E podemos escolher acreditar que a Morte é uma ceifadora malvada, decidida a cortar as sementes que plantamos e a amar por tanto tempo.
Ou podemos pisar, chutar e dançar naquela poça divina, elevando cada gotícula do chão e sobre a nossa pele, sentindo sua riqueza úmida se mover pelo nosso corpo, grata pelo seu toque. Podemos escolher compreender que, na benevolência da Morte, e através de Sua dolorosa prática, colhemos um espaço de crescimento, de nutrição, de conexão autêntica e palpável, por mais difícil que possa ser.
Meu pai dançou sua descida abrupta até a morte. Sim, seus olhos revelaram uma tristeza que se estendeu profundamente em seus ossos e ele falou sobre as longas, frias, solitárias e dolorosas noites. Mas ele nunca atolou em um estado de tristeza, raiva ou injustiça. Sua realidade simplesmente era . A vida simplesmente é . Sua força de caráter e sabedoria cultivou uma atitude em relação à morte que realmente confortou.
Em vez de se debruçar sobre a dura realidade de que os tumores de rápido crescimento estavam arrancando e superando o caminho de sua vida, ele escolheu deleitar-se no reino dos sentidos terrenos, em que vida ele havia deixado, enquanto seu espírito irradiava os eternos sentidos do amor e gratidão. O floco de um dinamarquês, a chama do nascer do sol através de uma janela do hospital, o brilho sutil no olho de um amigo ou membro da família, o toque de uma mão – novas maneiras de definir o sustento e a substância.
Quando seu corpo mudou e a força vacilou e atrofiou, atrofiou seu desejo resoluto de viver um passo afastado do processo da morte. Ele viveu com uma independência feroz e nunca quis ser o receptor do cuidado de uma enfermeira. No entanto, quando sua realidade mudou, e no dia-a-dia se tornou cada vez mais difícil, ele começou a entender o desenvolvimento da Morte: inglório, incapaz, feio, indigno, desnecessário, fedorento, doloroso e isolador. Quando meu pai falou sobre a ajuda e o cuidado que recebeu, ele ousadamente confessou: “no começo eu me ressenti, então aceitei, precisei, depois quis”.
Ele conheceu seus cuidadores com gratidão, um sorriso e uma calorosa e sincera recepção, apesar de sua condição. Ele era tão gracioso, grato, cheio de alma, intelectual, amoroso, honrado, respeitoso e compassivo ao morrer, como era antes de seu corpo ser invadido por câncer no pâncreas. Ele viveu as últimas semanas de sua vida com um pesaroso entendimento de que a Morte deve , e uma graciosa aceitação de que a vida é .
A morte deve, a vida é. Soa muito simples, certo? Platitudes. Por favor, me ouça! Eu não quero minar, dispensar ou diminuir a tristeza, a tristeza, a raiva, a frustração, a perda e o “puto” mentindo na esteira da Morte. Ele é um idiota que rouba o coração e chupa a alma, digno de cada palavra dita e de todas as músicas cantadas sobre Ele. Não há sentimentos como os sentimentos que acompanham a morte em seu trabalho. Não há palavras que embotam ou obscurecem a força com a qual sentimos Sua ira. Mas Ele anda de mãos dadas com a Vida. Os dois são inseparáveis e inextricáveis. Amantes celestiais ligados no fluxo de um rio de respostas eternas, juntos, esperando para resolver nossas primeiras e últimas perguntas. Existindo em um rio que forma e erode montanhas de tristeza e alegria dentro das paisagens de nossas vidas.
A capacidade humana de alegria e felicidade só pode ser tão grande quanto nossa capacidade de pesar e tristeza. Eles são mantidos no mesmo vaso de nossa alma, expandindo-se com dores e pesares, criando uma maior capacidade de alegria e felicidade, um vaso que é preenchido pelo mesmo rio sagrado. São emoções que sentimos para nos lembrar que a Morte deve. E a vida é. A aceitação graciosa de meu pai de sua mortalidade me ensinou isso. Minha irmã sussurrou suavemente durante uma daquelas muitas horas: “Papai está nos ensinando a morrer”. É uma lição pela qual sempre serei grato.
Originalmente, meu plano era compartilhar histórias e sabedoria das pessoas no processo de atender sua mortalidade. Eu sabia através de conversas com eles, as histórias se escreviam e os temas subjacentes se apresentavam. Tudo mudou quando meu pai se tornou o assunto. Tem sido difícil me divorciar da emoção produzida pelas fotos. Então, novamente, por que eu iria? Eu recuso. Eu escolho, em vez disso, dançar naquela poça divina, e deixar a tristeza, a tristeza, a tristeza, a alegria e a gratidão passar por mim.
Ao mesmo tempo, no entanto, eu realmente lutei com a perspectiva de colocar as fotos lá fora, fora do porto seguro que eles encontraram escondido no meu laptop. Meu pai se foi agora, e sua vulnerabilidade, assim como a vulnerabilidade de mim e minha família, agora está em minhas mãos. A intimidade de seus momentos finais, capturados no tempo, é um peso fortemente sentido. Ele nos deixou entrar, vamos sentir o processo com ele, vamos testemunhar o controle da Morte sobre seu corpo. Ele esperou até estarmos todos bem ao seu lado quando ele deixou a Morte quicar o último suspiro de seus pulmões.
Eu checava rotineiramente o conforto do meu pai com a câmera e, entendendo o propósito das fotos e do projeto, ele ficaria feliz em obedecer. No entanto, ainda me sinto hesitante. Para aqueles que o conheceram, essas fotos podem mudar ou alterar algumas de suas memórias finais. Para aqueles que não o conheciam, sua personalidade barulhenta, gregária e amante da vida pode ser simplesmente destilada até a morte, à mortalidade, aos ossos e às sombras. E eu ainda não consigo me livrar das perguntas: Como eu quero que meu pai se lembre? Como meu pai deve ser lembrado? Ou, provavelmente, o mais importante, como meu pai gostaria de ser lembrado? Essas fotos o honram, ou são muito cruas, íntimas demais, pessoais demais? Eu apenas não sei, ele nunca os viu. A verdade é que nunca o preocupou. Ele tomou todas as suas novas realidades no ritmo, com graça e humildade, e abertamente acolheram seus amigos e familiares em sua narrativa de morte.
Todos perdemos entes queridos. No entanto, muitas vezes nossas vozes podem ser frustradas e sufocadas – nossa respiração presa pelo estrangulamento da tristeza. Embora compartilhemos uma dor familiar, um silêncio social e um tabu no sentido de falar sobre a morte criam solidão e solidão na experiência humana universal, uma experiência que só existe por causa da nossa conexão uns com os outros. Mas nós ignoramos isso. O luto, o trapaceiro, junto com a Morte, nos leva a acreditar que nossos corações estão isolados em tristeza, isolados da Vida. No entanto, no meio de tudo isso, nossa solidão dirigida pela tristeza nos tenta alcançar, arranhar, agarrar e esperar por alguém que entenda, alguém que se importe. A verdade é que nenhum de nós, mas todos nós fazemos.
Então eu convido você para esta história – a história do meu pai. Recuso-me a sentar em silêncio com a Morte, enquanto tantos outros compartilham semelhante pesar. Eu escolho sentar e absorver a ferida aberta pela Morte, e me recuso a ignorar a riqueza embutida na matéria. E sim, escolho sentar-me com a Morte e reconhecer sua presença, mas recuso-me a dar-lhe o poder de ser desfeito.
Sinto uma profunda tristeza no fundo do meu coração ao pensar em viver o resto da minha vida sem meu pai, e por minhas irmãs e minha mãe terem que fazer o mesmo. No entanto, escolho fluir com esse rio etéreo e deixo que sua corrente me leve a redemoinhos de alegria, felicidade, dor, tristeza, conexão e comunhão. Compartilho isso com você, esperando proporcionar algum conforto enquanto você caminha com a Morte no seu próprio caminho de tristeza e tristeza, entendendo que você deve andar individualmente, mas não sozinho.
Espero que você possa encontrar conforto na inevitabilidade e onipresença da Morte. Seu coração dói, mas encontra conforto no pensamento de que tantos corações batem ao seu lado, caminhando pelo mesmo caminho. Saiba que a Vida caminha junto com você em um verdadeiro caminho em direção a um entendimento mais profundo de alegria e felicidade.
Via: Bored Panda